By Knorr
Med Scotland Yard flåsande i nacken?
Fan heller!
Gör mig en tjänst.
Solomons.
Det var väl nånstans här bakom? Ja, i gränden.
Vad hette han vi träffade? Mickey? Mick?
Mikey?
Nej. Harry...
Fan också.
- Var det Harry Michaels? - Just det!
Harry Michaels. Den jäveln.
Det var det.
Vad var det om?
Hade inte han nåt problem?
Vad pratar han om?
Nej, hans bror hade ett skivbolag. Det hette nåt konstigt.
- Det gick runt. - De brukar göra det, Dodgy.
Nån får hjälpa honom hem.
Barry! Så var det.
Deram Records.
- Vad pratar jag om? - Inte en aning.
Svårt att tro att han precis kom från torken.
Förlorar han?
- Han är senil. - Jävla nolla.
Gissa vem jag stötte på häromdan?
- Larry Lord! - Gamle Lordy?
Han har lagt på sig. Herrejävlar!
Fet som en gris.
På tal om gamla bekanta,
Freddie Mays kommer ut nästa vecka.
Kul att se honom efter... Hur länge sen är det?
Trettio år.
Trettio år?
Det var inte lite det.
- Lås in era döttrar. - Lås in mormor!
Vart ska han?
Du har väl inte bjudit honom till festen?
Gör mig en tjänst!
Det har gått bra för dig, va?
Kom hit, pappsen.
Varsågod.
Skaffa dig en snygg brud.
Vad tar ni mig för?
En idiot?
Det här är 1968.
Jag spelar biljard mot Jack när Fete Charlie plötsligt kommer in.
Inte för att han var fet, han var smal.
Han kallades det för hans mamma var fet.
Och för att skilja honom från den andre, Smale Charlie.
Han var fet men det var för sent att byta namn.
I alla fall, han säger till mig:
Sök upp Freddie Mays.
Satan! Mitt hjärta slog dubbelslag.
Freddie Mays.
Freddie Mays, "Slaktaren i Mayfair".
Mannen var en legend.
Han hade dödat en snut i Bethnal Green och klarat sig!
Det är så man ska göra. Döda en snut. Göra nåt sensationellt.
Efter det var Freddie kung.
Vilket ställe!
Ett jävla palats.
Han kom in.
Där stod han i sina handgjorda italienska skor och sidenstrumpor.
Kostymen? Snälla nån. Mannen hade klass. Mycket klass.
Stilig. Oklanderlig.
Vilken man.
En verklig man.
- Hur är det? - Bra.
- Vill du ha en drink? - Ja.
Du ser lite rädd ut. Är du det?
Nej.
Rädd?
Jag behövde ingen drink. Jag var berusad.
Berusad av lukten av italienskt läder.
Packad av framgångens doft.
Du umgås visst med Galne John.
Ja.
Du skötte dig visst bra förra veckan.
Ja.
- Trevor hörde det också, eller hur? - Ja.
- Han tycker visst att du är rolig. - Jaså?
Trevor är en smart kille. En självständig tänkare.
Gillar att reta upp folk. Du skulle se vad han gör.
När man jobbar för mig gör man som jag säger.
Inget smusslande. Inga egna initiativ.
Och inget självständigt tänkande.
Det irriterar mig.
Jag kan inte se.
Just det. "Irriterar" är rätta ordet.
Hur som helst...
verkar det finnas en ledig tjänst.
Du är anställd.
Han ger mig 500 pund rakt av.
500 pund i näven! Det här är 1968!
Gör mig en tjänst. Ta ut skräpet.
Och se till att snygga till dig.
Där var vi, uppsvidade. Bortslösat på såna jävla kräk.
Kom hit, ditt as!
Nej!
- Snälla, ge mig till på nästa torsdag. - Det blir aldrig torsdag!
"Ge mig till på nästa torsdag"? Svin.
Det är patetiskt. Alla jävla slags ursäkter!
Från "A" till "Z". Hela alfabetet.
Dårar.
Två minuter senare är de på puben och skryter...
som om du vore helidiot.
Håll fast honom.
- Vänta! Vad är problemet? - Du är det!
- Men jag kan fixa det med några verktyg. - Gör inget dumt.
Som att ödsla tid på att prata med dig?
Minns du förra gången vi gick igenom det här?
Det fick dig väl att le?
Lädersäten? Bäst med öppna fönster i det här vädret.
Lägg av, Freddie. Det är inte ens min taxi.
Det är inte ens min taxi, ditt as!
Släpp mig. Vad glor ni på?
Gör det inte, din jävel!
Vad stirrar du på?
Vad är det med er Cockneybor?
Så där ja. Jag känner en kille som kan ordna det där.
Skaffa pengarna.
Tills i morgon.
Din fege jävel!
Fortsätt jobba, ditt lata helvete!
Vi gör bilen körduglig igen.
Håll dig i skinnet, Giggler.
Ta bort den!
- Gick det bra? - Ja.
Bra.
Mycket bra.
Påhittigt.
Jag gillar det. Ni förtjänar en drink. Vad vill ni ha?
Sätt på den.
Är den på? Nu så.
Kom igen, Billy.
Min fru älskar den. Synd att hon inte är här.
Jag gillar det.
Lite skumpa, älskling?
Inte just nu.
Det är bra för mattan, eller hur?
Har du inga korvar, Charlie?
Han är okej.
Nu sjunger vi.
Om vi hade en bra dag, och det hade vi alltid,
hamnade vi hos Fete Charlie.
Allihop.
Det var Galne John.
Han var verkligen helgalen.
Billy var inte så smart.
Roland hade alltid två brudar.
Derek nöjde sig med en.
Eddie, den stackaren.
Och Tommy, Freddies lakej.
Glada som apor i bur.
Ryamattor och skumpa.
Inga ambitioner. Inte som Freddie.
Inte som jag.
Ja?
Håll tyst.
Stäng av musiken!
Eddie! Stäng av!
- Va? - Sätt på musiken.
- Han pratar i telefon.
Okej.
Hoppa in i bilen, pojkar.
Klubben brinner.
- Brinner klubben? - Vi ses.
Helvete. Kom igen, Derek. Skynda på.
Kom, Derek!
- Hur länge har du varit här? - Jag kom precis.
- Har du sett nån? - Nej.
- Fanns det ingen i dörren? - Joe kom inte.
Vet inte var han är.
- Har alla kommit ut? - Ja, jag tror det.
Berätta för honom.
Jag är ledsen.
Vad ska Freddie göra? Dra av det på din lön? Berätta.
De var två stycken. Bord sex.
De beställde champagne. De åt inget.
Strax efter att de hade gått...
Lennie Taylor.
Var de stammisar?
Det var en olyckshändelse. Hon har betalat för det.
Försök att beskriva dem.
Vad håller han på med?
Lennie Taylors torpeder...
satte eld på vår klubb.
Lennie Taylor, ditt svin. Tror du att du är bättre än Freddie Mays?
Ditt lilla döda avskum.
Din jävla ärthjärna!
Vad har jag sagt?
Vad fan har jag sagt?
Mitt framför alla.
Vad sa jag till er?
Och vad gör ni?
- Det var han. Han var en av dem. - Du håller käften!
Vad skulle jag göra? Han startade eldsvådan. Han sköt mot mig.
En stöddig svartskalle. Roland var tvungen att vara annorlunda.
Slår med golfklubba så att klubbjäveln böjs.
Nej, den bryts tamejfan.
Galne John tar hand om fötterna. Petnoga med detaljerna.
Billy tar revbenen.
Stenåldersxylofon.
- Han blir bra. - Blir bra?
Han lär få ligga i gipsvagga i nio månader.
Han kan behöva rullstol! Plastikkirurgi. "Blir bra"?
Det är inte bra. Det är förbannat dåligt, idioter!
Jag såg honom ett år senare. Lite ärr, haltade lite.
Han verkade okej. Han bjöd mig på en drink. Vad ska jag säga?
Han var ohyfsad. Han fick sitt straff.
Ni skulle sett blickarna när vi lämnade tillbaka klubborna.
Minns ni vad jag sa? Det är en känslig sak.
Vad gör ni? Ni ger honom ett handikapp.
Jävla soppa ni ställt till med.
"Skit i vad Freddie säger", är det så?
Stolen är där. Vem vill ha den?
Där är den. Vem vill ha den?
Vem vill ha den?
Nej.
Ni har inte tillräckligt med stake. Ingen av er.
Och du, din jävel!
Glider nerför gatan som John Wayne och försöker få en kula i huvudet.
Arsel!
Nu måste jag prata med skithögen Lennie Taylor.
Nej, sitt ner.
Du följer med mig.
- Nu? - Ja, nu.
Använd den inte.
- Vad vill du ha? - Whisky.
Inget mer.
- Huset bjuder. - Det är till dig.
Det var som fan. Tack.
Minsann. Så trevligt.
- Hej, Freddie. - Allt väl, Lennie?
- Det var länge sen. - Ja.
Bobby.
Stick.
- Jag hälsade på honom i dag. - Jaså?
På sjukhuset.
Nej, tack.
Jag gav honom lite blommor och vindruvor.
Så bra.
Jag skulle gett honom O'boy.
Han har inga tänder.
Jag trodde att du och jag klarat ut våra problem.
- Trodde du? - Ja, för helvete!
Vad handlar det här om då? Varför är du här?
Vad tror du?
Vill du börja bråka med mig? Handlar det om det?
Titta på mig. Kamel jävel. Titta på mig.
Se mig i ögonen.
Svassa in här som en annan fikus!
Kom, vi går ut. Vi får göra upp om det här.
Vi reder ut det en gång för alla. Vi reder ut var vi står.
Är du rädd?
Varför sätter du dig inte, Lennie?
Sätter mig?
Du är på min klubb och säger åt mig att sitta ner.
Din jävla pissapa!
Sluta skämta. Mitt ställe bensinbombades.
Jaså, är det vad det handlar om?
Det kostade mig 4000 pund.
När jag hörde om det blev jag jätteförvånad.
Jag var förkrossad.
Hoppas du inte tror att det hade nåt med mig att göra.
För det skulle vara fel.
Mitt samvete är rent.
Titta på mig.
Titta mig i ögonen.
Jag är ingen mordbrännare.
Om jag vill komma åt dig...
så gör jag det.
Maxie...
Käre Maxie...
vänta du bara.
Men det är inget jämfört med vad som hände med Lennie Taylor.
Det är en bra pojke, inte sant?
Han är väl inte rädd?
Vi säger att han jobbade för mig.
Jobbade.
Det betyder inte att jag gav honom ordern.
Vi säger, bara för skojs skull...
att nån kom till din klubb...
med en tänd cigarett.
De slängde den i papperskorgen och sen bröt branden ut.
Sen kan vi säga...
att min man halkade i duschen.
Eller att nån tappade en taxi på honom.
Det är sånt som händer.
Vad säger du om det? Det låter väl rimligt?
Ja. "Det låter väl rimligt?"
Kom hit.
Bobby, skumpa. Vi tar väl en drink?
Varm champagne.
Vilket jävla as.
Hör på.
- Vill du gå och ta en riktig drink? - Okej.
Han hade den där mohairkostymen.
Det var en otrolig kostym. Oklanderligt skuren. Italiensk.
Alltid med vit skjorta.
Alltid.
Manschettknappar i rubin.
Jag älskade dem.
Fin klocka. Lövtunn. Rent guld.
Man märkte knappt att han bar den. Bond Street.
2500 pund.
Gillar du slipsnålen?
Här. Du får den.
Hej. Förlåt att jag är sen. Det spöregnar.
Oroa dig inte.
Mel tog ditt pass.
Hon är nog arg på mig.
Skitsur. Hon kallade dig allt möjligt.
"Satans brud. Kommer för sent andra dan. Jävla hora.
"Det är jag som drar in hennes stålar. "
Jag skämtar. Det var inte på riktigt. Jag hittar på.
- Hon bryr sig inte. Vad heter du? - Karen.
Dricker vi vin?
- Ja, hurså? - Det ser väl lite misstänkt ut?
Det är bra för blodet.
Freddie Mays är här.
- Själv? - Nej, med en polare.
Vem är Freddie Mays?
- Bord två, men han är min. - Men han vet inte om det än.
Nu ska vi se.
Chateaubriand. Blodig.
- Sparris. Potatis gratin. - Fan heller.
Ingen dessert. Svart kaffe, espresso.
Det heter espresso.
En kubansk cigarr skulle sitta fint.
Se vad du tycker. Du lär häpna.
- Tror du? - Ja.
Jag har ordnat lite sällskap.
Vad menar du?
Två ensamma killar som dricker vin.
Lite misstänkt, tycker du inte?
- Mel och du. Vad heter du? - Karen.
Ni två ska gå ut dit...
och hålla Freddie Mays och hans lakej sällskap.
Det stod det inget om i annonsen.
Du ska inte suga av honom, bara hålla honom sällskap.
Han är ren, väluppfostrad och rik.
Om du gillar honom så gärna för mig. Stick och gift dig med honom.
Du har tur, det är en trevlig kille. Inte som de flesta andra här.
Jag har sagt till dig att inte snacka skit om klubben.
Det här är ett flott ställe.
- Vart ska du? - På muggen.
Bord två, Karen. Jag kommer strax.
Får jag slå mig ner?
Om du vill.
Jag hörde att ni var väluppfostrad, mr Freddie Mays.
Varför tror du att jag är Freddie Mays?
Kvinnlig intuition. Jag hörde att ni är en gentleman också.
- Jaså minsann. - Ja. Och att ni är rik.
- Så du är en jävla lycksökare då? - Nej, jag är ingen jävla lycksökare.
- Jag arbetar. - Är du ett luder?
Freddie Mays betalar inte för det.
Och jag sitter inte och blir förolämpad av gangstrar.
Så var det med den gentlemannen.
De måste väl smöra för dig, så viktig som du är.
Karen, det här är Freddie Mays.
Hej.
Hej, mr Mays.
Och vem är du?
Mel, varför dansar du inte med min vän?
Lägg av. Du skämtar väl?
Ursäkta bordskicket. Kom.
Kom igen, han bits inte.
Sätt dig ner.
Ledsen för det.
Vem är han?
Bara en...
affärsbekant.
Låt mig göra det.
Tack.
- Förlåt, vill du ha en? - Nej, tack.
Jag måste ta hand om min röst.
- Hurså? Är du skådespelerska? - Nej.
- Du kunde vara det med det ansiktet. - Tack. Det var snällt sagt.
Ingen orsak.
Nej, jag sjunger.
Sjunger du?
- Här? - Nej, jag dansar här.
Jane, June, Jackie, Jessica, Julie...
de dumpades snabbt.
Det var "J". Fortsätt med "K".
"K" som i Karen.
Freddie Mays och hans beniga tjejer.
Kära Freddie.
Kära nån.
Sjung nåt.
Gå upp och sjung nåt.
Gå upp och sjung nåt? Här vid bordet?
- Nej. Gå upp på scenen. - Ja, visst.
Några önskemål, mr Mays?
Freddie. Jag menar allvar.
Jag tror inte chefen skulle gilla det.
Oroa dig inte för det.
Jag pratade med flickorna bakom scenen.
- De sa att du var ett odjur. - Jaså, gjorde de det?
Sa de vilken del?
- Specificerade de? Inte? - Nej.
Byt inte ämne. Vänta lite.
- Vad? - Vänta. Flytta dig.
Ännu en tjej.
Ännu en benig tjej.
God kväll, allihop.
Det här är för mr Mays.
Freddie.
Håll käft.
- Gillar du henne? - Håll käft, sa jag.
Och du, mr Freddie Mays...
var tvungen att simma i hennes ögon...
dansa i hennes hår.
Du gled in i hennes mun, över tungan.
Ramlade ner i hennes hals, ner i hennes mage.
Rakt ner i hennes blod.
Du somnade...
slingrad runt hennes vackra hjärta.
Ett halvår senare körde jag och Roland...
förbi puben the Double Six.
Stanna, parkera här.
Roland stannade.
Är inte det Lennie Taylor?
Vem är med honom?
Nej.
Det är omöjligt.
Det är han.
Det är det. Det är Eddie Miller.
Eddie Miller?
Det var Eddie Miller som pratade med Lennie Taylor.
Vad ville Lennie med en sån liten skit som Eddie Miller?
Stackars lille Eddie.
Spring så fort du kan.
Helt otroligt.
Jag kan inte fatta det.
Den lille sketne Judas.
Jag lovar...
Vet du om en sak, Roland?
Jag har aldrig fattat ett enda ord du sagt till mig.
Så håll käften. Låt mig ta hand om det här.
Sheila.
Vem är det?
Stora stygga vargen.
Det är du.
Jag står precis och gör lite te.
Vill ni ha en kopp?
Hej, Roland.
Vill ni ha socker?
Sätt dig, Eddie.
Vad är det?
Det?
Det är min favorityxa, Eddie.
"Å, Jesus, god och snäll...
"välsigna barnen...
" låt dem vara trygga. "
Eddie, titta på mig.
Jag kan inte.
Eddie...
se mig i ögonen.
Se mig i ögonen.
Ställ dig upp.
Det är okej.
Sätt dig.
Mår du bra?
Hör på nu.
Djupa andetag.
Vad ville Lennie Taylor?
Lennie?
Vad ville Lennie Taylor?
Jag tog en öl och höll mig för mig själv.
Du vet hur jag är.
Nej.
Maxie hämtade mig.
Jag visste inte vad de ville.
Jag är en jävla tjuv.
För helvete. Det har inte med mig att göra!
Du kan inte stjäla din egen röv.
Freddie är en bra karl.
Ja.
Han är bra, men hans affärer...
är inte mina bekymmer.
Jag satt på puben och drack en öl.
Det blir helt tyst.
Jag hör mitt namn: "Eddie. " Fan, det är Maxie.
Det är Maxie King. Kamelrock. Tokig.
Du är så tråkig.
Är du uttråkad? Det är jag.
- Vad ville han? - Du är tråkig.
Lennie Taylor ville träffa mig.
Jag måste träffa honom. Jag måste.
Vad ska jag göra? Inte gå?
Och sen då?
Jag sitter inklämd mellan Maxie och en annan stor kille...
i baksätet på Rovern.
Ingen säger nåt. Dödstyst.
Fortsätt.
De tar mig till klubben.
The Double Six.
Just det. Fan också!
Lennie var där.
Han ställde frågor om Freddie.
"Far åt helvete", sa jag.
Gjorde du?
Ja.
Jag sa: "Jag tar en drink men fråga mig inte om Freddie. "
Vad för sorts frågor?
Vad för sorts frågor, Eddie?
Jag minns inte.
Försök minnas.
Lennie tror att Freddie tappar stinget.
Jaså?
Ja...
det där "kärlek gör dig fet".
"Kärlek gör dig fet. "
Fortsätt.
Det var allt.
The Double Six är ett fint ställe.
Det är tjusigt.
Högar med brudar.
Lennie var faktiskt trevlig.
Jaså?
Jag minns inte vad som sas, men jag sa inget.
Titta på mig.
Se mig i ögonen.
Jag talar sanning.
Eddie.
Se mig i ögonen.
De ska döda honom. Helvete också!
Fredag.
Utanför the Candelabra.
Jag har sagt det nu.
Ni måste varna Freddie.
Ni måste! Säg till Freddie!
Ska vi säga till honom?
Vi säger till honom.
Vi varnar honom.
Jag älskar den lukten. Gör du?
Den barnlukten.
Den är underbar.
Barn?
Det blir din död.
Kom hit, Eddie.
Titta på mig.
Jag kan inte...
- Eddie? - Jag kan inte.
- Titta på mig. - Jag kan inte.
- Titta på mig. - Jag kan inte göra det.
- Jag kan inte. - Titta vad du gjort.
Titta som du sölar ner dig.
Jag kan inte titta.
Jag kan inte.
Ta ner händerna.
Titta på mig.
Det är allt jag vill. Titta på mig.
Så ja.
Det var väl inte så svårt?
Tack, Eddie.
Det ska du veta.
Lennie Taylor är bara en liten...
Vi körde utmed kajen.
Roland vill berätta för Freddie med en gång.
Freddie Mays...
jag vet nåt som du inte vet.
Kör åt sidan, Roland.
Punktering.
Var är punkteringen?
Är det inte på din sida? Det kändes som det.
Jag ser inget.
Vad gör du?
Jag klappar ditt krulliga hår.
Jävla skit!
Jag gör det, Charlie. Ta in teet.
Fel kniv.
Skål, Charlie.
Tack.
- Är allt som det ska? - Ja.
- Du har visst gått upp i vikt. - Håll tyst.
- Jag tar en. - Varsågod.
Tack.
"Huvudlös" stod det.
Bara en torso.
- Kan ni tänka er? - John.
Du kanske ska gå ner och vänta i bilen, Karen.
Du kanske ska gå ner och vänta i bilen?
Ta genvägen genom fönstret.
Han är bara lite gammaldags.
Jag vill ändå inte vara här.
Tänk på vad du säger.
- Vad pratade vi om? - Det måste vara han.
Vi vet bara att de hittat en kropp.
En svart kropp och en av de våra fattas.
Det är Roland. Han har varit borta i fem dar.
Det betyder inget.
Vad vi menar är:
Om det är han, är det de.
Det stämmer.
Ja!
Vad fan väntar vi på? Nu sticker vi.
Nu tar vi dem!
Vi måste bli tuffare.